Catavento

A forma
das coisas
não forma
no vento

O vento
rebenta
em torno
do tempo

Como
cataventos
guiados
no tempo

O vento
se molda
as cores
das coisas

Chuva

A chuva cai
machuca
mas não sente

A alma dói
como a chuva
não machuca

E a água escoa
como flui uma
lágrima

Mas a chuva
como a alma
inspira

Poeta-mor

O poeta-mor
morto-a-torto
sem rima
nem rosto

Teve
uma ideia
de tão boa

Caiu
da cadeira
riu
e se machucou

Riu
de novo
é boa ideia